Por: Ignacio Figueroa Foessel. Periodista chileno. 09/11/2026
Para las víctimas de los campos de exterminio
Me extraña que quienes conmigo conviven
No se den cuenta de mi inclinación apolínea
Por el pesimismo, de mi predilección
Por la dionisíaca fascinación por la calamidad.
Cuando la tormenta arrecia de precipitada borrasca,
En noches de eterno suplicio de la conciencia,
Solamente una música extraña susurra desvelada,
Anunciando el alba de los recuerdos soñados.
Dormir nunca me gustaría, o quizás dormir siempre;
Escuchar los latidos de mi corazón que aún respira,
Pero que se inclina por desertar de la vida triste,
Sorprendido de una mañana más de futuro inexistente.
Los violines no los escucho, pero los veo;
Los cantos del alma los presiento en colores.
Las sensaciones son difusas como el tiempo;
La descomposición atolondrada ufana sarcasmo.
Ah, por Dios, es el espíritu que gime moribundo,
El que quiere escapar de mi cuerpo poderoso.
Si no fuera por ti dulce corazón mío, obsequioso,
La noche sería la tumba eterna de mi existir.
Sin tener en cuenta el sentimiento de gran pena,
La esquiva Muerte no me elige de compañero,
A pesar de mis ruegos nocturnos, llega el día,
Con una descarga pesada de rayos luminosos.
Si tuviera la fuerza de los dioses taciturnos,
Mi elección sería seguir transitando el sueño
De pesadillas convertidas en eterno retorno
Del destino sufriente del alma corrompida.
Millones de estrellas me miran somnolientas,
Se preguntan cómo aguanto tanto misterio,
Se ríen cómplices entre ellas siniestras,
Responden cínicas con un ‘hasta siempre’.
Lisonjéenme con puras mentiras suculentas,
Búrlense de mi espíritu cargado de sentimiento,
Pero cuídense de mi furia enervada de pasión
Porque la venganza siempre será al final mía.
Me sorprendo al experimentar la absoluta
Indiferencia al propio destino, fuera de mí
Como los muertos vivientes de Auschwitz
Translúcidos sus cuerpos de vida errante.
Sus destinos depravados por el odio,
Gendarmes de sucio grotesco talante
Se carcajean de nosotros sin compasión;
El ascenso tendremos por recompensa.
De ellos solo la derrota sempiterna,
Desprecio de la historia, marca de injusticia,
Sus caras tendrán la negra señal,
Mientras, será nuestro el rugido de la sonrisa.